• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: вот моя деревня, вот мой дом родной.. (список заголовков)
04:04 

Про мою деревню..

Время становиться взрослыми, впереди у нас дорога в ад..
Я смутно представляю, как жила наша деревня до войны, но мне отчетливо рисуются аккуратные деревянные домики.. избы. С настоящими печами, от которых из кирпичных труб вечерами клубился дым.
Парочка таких домиков стоит и по сей день.
Обгорелые прогнившие срубы.. мрачные и одинокие. У самой дороги, в кустах.
До войны жизнь деревни цвела и звенела, как весенний ручей.. а потом пришли немцы.
На наших полях шли ожесточенные сражения, разрывались гранаты, а в лесах жгли костры партизаны. Деревню предали огню. Оставив уцелевших жителей собирать по полям трупы.
Когда война утихла, от нашей деревни осталось всего три домишки.
В одном из них жил дедушка.
Он жил тем, что ловил лягушек в мешок и отвозил в институт. За это ему приплачивали.
Был он знатный рыбак, и взращивал на грядках сочных червей. Хороший был дедушка.. о нем помнят таксисты, что сейчас стоят у ЖД вокзала и развозят по домам запоздалых путников.

А на месте наших теперешних двух домишек стояло кладбище.
Ровнехонько под нами. Кладбище на болоте.
Сколько оно (кладбище то) существовало, мне не известно, но в какой то момент болото раскрыло свою пасть и сожрало кресты и надгробия.. вместе с мертвецами.
И я полагаю, именно в тот момент над этим местом образовалось и повисло какое то зловещие облако.. проклятие.. тень смерти. обещала же, ну.. глупая девка
На этом болоте и были построены дом-интернат и наши дома.
С тех пор в деревне случается смерть. Страшная. Противоестественная. Это место забирает..
Раз в год умирает кто то из жителей деревни.. и чаще всего это подростки. Почти никогда старики. И это страшно. Раньше, мне приходили мысли, а что если краем косы заденет меня.. что если и я пропаду в этом месте? Ведь я никогда не была осторожной.. но меня не задело.. почти
Может быть место, а может быть мои тесные отношения со.. с Ней.. сыграли свою роль.. и я лишилась чего то большего. Кто теперь знает..

(..трет глаза, зевает и возвращается к дневнику)

Я уже писала про дорогу..
Она имеет свою, не менее мрачную, историю.
Дорога эта.. Волоколамское шоссе, что связывает нашу деревню с цивилизацией, не самая дружелюбная. Асфальтовая змея, разукрашенная кровью.
На протяжении трассы, по обочинам, через каждые 100 метров, стоят кресты, пыльные венки привязаны к стволам деревьев. Когда мне доводится возвращаться домой поздно вечером, или ехать в деревню ночью, и когда линия фонарей обрывается (..а обрывается она в один миг, внезапно) я люблю отвернуть нос в окно и смотреть.. вглядываться в темноту.. в каждый поворот.. мне страшно и любопытно думать, что вот-вот на дороге появится призрачная тень.. бросится под фары..
Я тихо вжимаюсь в сидение, и только редкая птица проносится перед лобовым стеклом.


Что то меня заносит.. на ночь то глядя.
Мне только книжки писать, ага.
Спокойной ночи, совята.

@темы: Вот моя деревня, вот мой дом родной..

03:03 

Про мой дом..

Время становиться взрослыми, впереди у нас дорога в ад..
В моей деревне всего два дома.
Два трехэтажных дома, в каждом из которых по три подьезда и три этажа.
На каждой лестничной клетке по три двери. Простейшая математика..
В двух бетонных ульях не слишком уж много пчел.
Эти два дома стоят друг на против друга.. очень близко.. почти вплотную.
Их разделяет лишь асфальтовая дорога и зелень под окнами.. так, что по вечерам, когда в квартирах зажигается свет, при желании, можно увидеть то, что происходит в каждом окне.
Да. Я живу в квартире.
В деревенской квартире. В лесу.
Я живу на втором этаже. Мой подьезд крайний.
Просторная квартира, в ней большой коридор, кухня с балконом, две комнаты, ванная и туалет.. На балконе время от времени заводятся мыши, а в длинных проходах между комнатами гуляет ветер.. Комнаты уютно обставлены, со старческой педантичностью.. здесь каждая вещь лежит на своем месте, кругом чистота и порядок.. наверное именно по этому здесь всегда есть чем дышать.
В квартире великое множество цветов, возьмись я пересчитывать горшки, не пересчитаю.. собьюсь.
От крохотной роты кактусов, до двухметрового маршал-куста. Царство фиалок и алоэ.
На подоконниках ютится рассада, всходят и зреют маленькие помидорки, огурцы и красные перчики.
А на балконе живут большие, сочные и хрустящие зеленые перцы. Некоторые из них в последствии селятся на огороде.

Окна в большой комнате выходят на соседний дом.. дом близнец.
Но содержание в них поражает различием. Какие то окна шумные, какие то нет, одни светят таким ярким, почти белым светом, другие темным желтым.. несколько окон совсем тусклые, красно-оранжевые.. где то полностью зашторены тяжелыми пыльными занавесками, где то открыты совсем.. голые и обшарпанные деревянные рамы, с обсыпавшейся белой краской, соседничают с красивыми, пластиковыми окнами и балконами.
Какими бы не были эти окна, под ними всегда кипит жизнь.
Хорошая или плохая..

А окна другой, маленькой комнаты, выходят на окраину леса, широкое поле с рядом коттеджей и на дорогу. Это дикая часть Волоколамки. Здесь с трудом разьезжаются две машины, по краям этой дикой дороги, ведущей в глушь, стоят сосны.. мрачная и темная полоса сосен и елей.
Вид из этого маленького окошка совершенно особенный.. небо над полем, сосны.. и где то асфальтовая змея. Тянется и вьется среди лесов, собирая по своим бокам маленькие поселения.

С каждым годом эти маленькие домишки в тверской глуши поростают кустарником и травой. Тонут. Тонут в стрекотании кузнечиков и сверчков. Окружающий мир оглушает запахами и звуками кишащей вокруг жизни. В кустах, под окнами, возятся и топают ежи, между двух крыш наших домов целый день носятся и вьют гнезда сотни ласточек, а кошек так много, что под каждой машиной их не меньше дюжины. Раньше, в моем детстве, к домам выползали змеи. Ужи, или гадюки. Здесь был змеиный заповедник. И наверное так и остался..
Змею можно было встретить совершенно неожиданно, прямо в деревне.. жарким летним днем, на крыльце у подьезда, проползающую по дороге, или ночью, намотанной в темноте на ручку собственной входной двери.
Честное слово.

Когда гаснут последние лампочки в окнах, в деревне царит тихая черная ночь.
Редкие фонари манят мошек и мотылей. Ровно между домами, в определенный час, выплывает ОГРОМНАЯ низкая луна. В августе она становится ярко-оранжевой.. почти зловещей, красной.
Я теряю дар речи, когда вижу ее.

Садовые цветы под окнами, остыв от палящего летнего солнца, распускаются и благоухают.
Изредка, над балконами, проносятся летучие мыши. Шуршат и скрываются в темноте.
А где то в сараях лают и подвывают собаки. Глухо. Протяжно.
Потом наступает сон.

@темы: Вот моя деревня, вот мой дом родной..

02:02 

Про дом-интернат..

Время становиться взрослыми, впереди у нас дорога в ад..
Моя деревня очень маленькая.
Почти крохотная. В ней всего два дома и несколько коттеджей.
И дом-интернат. Попросту - психушка.....
В коттеджах живет директор (..психушки) и несколько глав.врачей.. в домах - медики и санитары.
Они все работают в интернате.. кто то мед.сестрами, кто то поварами (..несколько женщин) или на вахте.. редко кто ездит на заработки в город.
В интернате живут.... опекаемые (..так мы их называем) ..коротко и просто.
Их привозят почти детьми, с восемнадцати лет. Здесь они живут и умирают.
Я сказала, что их привозят детьми... но, они (..опекаемые) остаются детьми до самой смерти.
Они не взрослеют. Да, у них растут бороды, они курят и матерятся, женщинам делаются аборты, кто то спивается (..вообще то им запрещено пить, но некоторые тайком покупают алкоголь), но не смотря ни на что, они остаются детьми.. и это видно.. по их глазам.
Мне хочется плакать от боли, или забыться во сне, когда я прохожу мимо и вижу их лица. Особенно стариков. Я вижу старика.. но смотрит на меня ребенок, лет четырех.. здоровается исправно, с таким выражением.. вроде, посмотри на меня, я здесь.. я здесь есть, обрати внимание.
Я всегда здороваюсь в ответ, стараюсь улыбаться.. и опускаю глаза, мне тяжело смотреть на этих жителей Неверленда..

Они все не нормальные. Хоть некоторых из них и привозят только потому, что от них отказались родители (..или погибли), просто так здесь не оказываются. У каждого своя история.. история болезни тоже. Нормальных нет.
Есть более или менее адекватные.
Их выпускают гулять. Они и гуляют, ходят в лес, или до речки, слоняются по деревне.. кто то трется у стен психушки.. но ровно в девять часов вечера они должны быть внутри. До последнего.. как в муравейнике.

А вот стариков редко выпускают.
С изнанки здания, (..я вижу эту изнанку из окна большой комнаты) за бетонным белым забором, гуляют старики.. скудная полянка, несколько лавочек.. как ни странно почти никто не сидит на них, сидят на бетонных выступах, или на траве.
Некоторые старики ходят кругами, кто то бегает и кричит дразнилку.. а кто то... кто то часами стоит у забора, уткнувшись в него носом.. ничегонеделая.. долгие часы.
В промежутках, между ничегонеделанием, старики выискивают в траве окурки, подбирают с земли, (..неоткуда взять сигарет, или денег) докуривают, или складывают в карманы казенных махровых халатов.. и опять утыкаются в стену.

Именно оттуда.. из старческого крыла иной раз (..как правило, с утра по раньше) доносятся такие крики.. нет.. вопли.. душераздирающие.. что некуда деться, укрыться, спрятаться.. они плачут, ревут в голос, или кричать что то ужасное.. лишь отдельные слова можно разобрать спросонья.. и то, что ты слышишь.. это страшно..
Хочется зарыться в подушки и плакать, плакать, плакать.

@темы: Вот моя деревня, вот мой дом родной..

Дорога в ад..

главная