Моя деревня очень маленькая.
Почти крохотная. В ней всего два дома и несколько коттеджей.
И дом-интернат. Попросту - психушка.....
В коттеджах живет директор (..психушки) и несколько глав.врачей.. в домах - медики и санитары.
Они все работают в интернате.. кто то мед.сестрами, кто то поварами (..несколько женщин) или на вахте.. редко кто ездит на заработки в город.
В интернате живут.... опекаемые (..так мы их называем) ..коротко и просто.
Их привозят почти детьми, с восемнадцати лет. Здесь они живут и умирают.
Я сказала, что их привозят детьми... но, они (..опекаемые) остаются детьми до самой смерти.
Они не взрослеют. Да, у них растут бороды, они курят и матерятся, женщинам делаются аборты, кто то спивается (..вообще то им запрещено пить, но некоторые тайком покупают алкоголь), но не смотря ни на что, они остаются детьми.. и это видно.. по их глазам.
Мне хочется плакать от боли, или забыться во сне, когда я прохожу мимо и вижу их лица. Особенно стариков. Я вижу старика.. но смотрит на меня ребенок, лет четырех.. здоровается исправно, с таким выражением.. вроде, посмотри на меня, я здесь.. я здесь есть, обрати внимание.
Я всегда здороваюсь в ответ, стараюсь улыбаться.. и опускаю глаза, мне тяжело смотреть на этих жителей Неверленда..

Они все не нормальные. Хоть некоторых из них и привозят только потому, что от них отказались родители (..или погибли), просто так здесь не оказываются. У каждого своя история.. история болезни тоже. Нормальных нет.
Есть более или менее адекватные.
Их выпускают гулять. Они и гуляют, ходят в лес, или до речки, слоняются по деревне.. кто то трется у стен психушки.. но ровно в девять часов вечера они должны быть внутри. До последнего.. как в муравейнике.

А вот стариков редко выпускают.
С изнанки здания, (..я вижу эту изнанку из окна большой комнаты) за бетонным белым забором, гуляют старики.. скудная полянка, несколько лавочек.. как ни странно почти никто не сидит на них, сидят на бетонных выступах, или на траве.
Некоторые старики ходят кругами, кто то бегает и кричит дразнилку.. а кто то... кто то часами стоит у забора, уткнувшись в него носом.. ничегонеделая.. долгие часы.
В промежутках, между ничегонеделанием, старики выискивают в траве окурки, подбирают с земли, (..неоткуда взять сигарет, или денег) докуривают, или складывают в карманы казенных махровых халатов.. и опять утыкаются в стену.

Именно оттуда.. из старческого крыла иной раз (..как правило, с утра по раньше) доносятся такие крики.. нет.. вопли.. душераздирающие.. что некуда деться, укрыться, спрятаться.. они плачут, ревут в голос, или кричать что то ужасное.. лишь отдельные слова можно разобрать спросонья.. и то, что ты слышишь.. это страшно..
Хочется зарыться в подушки и плакать, плакать, плакать.