Знаете почему я так много пишу о Марго?
Потому, что это единственный человек в моей жизни, которому я могу рассказать ..что угодно.
Единственный человек, которому я хочу рассказать что угодно.
Про небо, про лес, про то, что болит.. даже про запах талых крыш могу рассказать, и она поймет.
Это единственный человек, который не скажет мне, что я странная.
Может сказать, что я сумасшедшая, но не странная.
Я нуждаюсь в ней.. потому что в мире слишком много вещей, которыми хочется поделиться.
...
Когда не стало его.. (вот обещала же не писать, ну да ладно..) я очень переживала, что больше не будет того, с кем можно будет делиться. Когда не стало его, мои друзья увезли меня за город, то ли до похорон.. нет-нет, сразу после. И мы жили с близкими мне людьми, отрезанные от реальности.. самый конец лета, деревянный дом, вокруг лес..
Я, моя нежная, заботливая Леночка, Гипс и Сёма. Сёма, конечно, тот еще придурок.. ну да ладно.
Мы жили там два, или три дня.. это была Сёмина дача, при доме была еще одна деревянная постройка, вроде сарая.. там была кухня, большая кровать на скрипучих пружинах и ворох старой одежды. Мы с Леной готовили там вечерами, а днем я лежала на старой кровати, а Лена сидела рядом и читала в слух учебник по анатомии.
Я разглядывала паутину на потолке, ворох одежды, из которого время от времени, в разных его концах, высовывались мышиные мордашки и слушала про строение человеческого скелета. От приятной прохлады, запаха отсыревшей одежды и тихого Леночкиного чтения, я очень скоро засыпала.. в то тревожное время, это был спасительный, настоящий, здоровый сон.
Вечерами мы разжигали на участке костер, приносили из дома стулья, переодевались в старую теплую одежду, что смогли отыскать в кухонном сарае, ужинали и выпивали до глубокой ночи.
Если днем жара и хлопоты утомляли и отвлекали меня, то к вечеру я опять начинала плакать.
Тихо.. никого не напрягая, ребята уже привыкли, что мое лицо было мокрым от слез. Только иногда кто нибудь из мальчиков заглядывал мне в глаза и говорил что то приободряющее, а Леночка молча держала за руку.
И вот, в одну из таких ночей, мы сидели во дворе.. Леночка возилась с картошкой и грибами, что мы собрали днем в ближайшем лесу, а я, морально опустошенная, смотрела в костер.. и угли в костре были такими красивыми.. раскаленные до предела, мигали новогодней гирляндой.. а в небе, над лесом, была такая огромная луна.. полнолуние.
И я никогда в жизни не видела таких красивых углей и такую красивую луну.. и тогда я заплакала так, что слезы были горячими, как те угли.. я плакала потому, что это были очень красивые угли и красивая луна, а я не могла рассказать ему.. не могла показать, поделиться.
Я просто смотрела то на луну, то в огонь и плакала.
Гипс тогда так посмотрел на меня.. как будто бы понимает и тоже заплакал.
Я.. это было для меня.. я не знаю.. я была признательна и благодарна.. это было выше всех слов.
Ну и пост у меня получился..
Я тогда написала стишок, про мышей и ворох старой одежды:
В кипах старой одежды
мыши прогрызли метро,
А помнишь, как было прежде?
Ты в драповом сером пальто..
Шагала, руки в перчатках,
сумочка, туфли, зонт..
А нынче в твоих заплатках
покоится серый фронт.
Ну.. как то так, да.